Контрасты

23.08 5:58 утра. Потапов резко вскакивает, устраивает бурю шороха и выпрыгивает, не закрыв дверь. По тенту барабанит дождь, через расстёгнутую молнию лицо и грудь обдаёт холодом. Повторяется, с каким то сарказмом отмечаю я, вспоминая прошлогоднюю сброску. Одеваюсь и сворачиваю пенку, не вылезая из палатки, отдаляю момент выхода ещё минут на десять.

6.20 Зарядка в тёплой одежде. Холодно, но погода уже изменилась, дождя нет.

До хруста растягиваюсь, настроение отличное. В этом походе, вообще, практически постоянное ощущение счастья. Сам просыпаешься утром ровно в семь(будильник стоит на 7:05), и чувствуешь себя настолько бодро, позитивно, что просто не можешь дальше спать. Необходимо разрядиться в каком ни будь действии,– action-е.

Пока готовится завтрак, оттаскиваю рюкзак вниз, вступаю в бой с собаками. Зубы против камней. Скажите, кто кого победит?

Шарабан уже свернули, кухня кажется какой-то лысой, нелепой. Тупняк, завхоз Лена, скрипя зубами, упаковывает остатки продуктов в пищевую плёнку. Как мы её, наверное, достали, но ни чего – справляется. Ищу себе какое ни будь полезное занятие. Нашёл,- упаковываю очередную сипулю, и снова вниз.

Я, Off, Санёк и двое птичьегриппцев решили, что интереснее сбрасываться пешком.

Движемся непривычно, вприпрыжку, налегке. С потерей высоты окружающая картина динамично меняется. Альпийские луга, родник, влажный, с характерным километровым запахом - буковый лес. Горное ущелье, на дне шумит река, то показывая своё чистое лицо, то скрываясь между камнями. Иногда, река течёт по дороге, иногда дорога идёт по реке. Сверху, срываясь в бездну и рассыпаясь в воздухе, не долетев до низа, падает ручей. Нереальной, внеземной формы скалы, с гротами и впадинами. Сознание легко переносит в книги, про разбойников, пиратов, индейцев. Затерянный в горах мир, Удивительно красивая сказка. Единственный неверный штрих может разрушить всю картину, скажем обычный ларёк с пивом и кока-колой, и всё,- здравствуй пошлая коммерческая действительность.

Небольшой ребус – тропинка ветвится и уходит вверх по руслу пересохшего водопада.

Почему – то прикидываю, проеду ли я здесь на байке (острый велодиффицит в организме).

Ачмарда. Стоим под какой – то пальмой, в разные стороны расходятся тропинки – наверное, городская площадь. Уже третий ржавый остов никому не нужного трактора – следы былой цивилизации. Теперь царит каменный век. Покосившиеся, вязаные из хвороста заборчики. Дородные домохозяйки, стирающие бельё в огромных тазах. Земля на клумбах вперемешку с мелкими камнями. Если бы я хотел дачу, то не участок на горбоспинном Черноземье, а домик в горах, окружённый фруктовыми деревьями, в четырёх часах ходьбы от Арабики.

Да, сложновато здесь будет найти машину. К нашему удивлению, в этот момент выворачивает, сползая брюхом по камням, жёлтая копейка. Место глухое, прикидываем, что неплохо бы в неё сесть (а то пешком, вниз…), но нас шестеро, да и машина уже далеко. Вдруг мотор глохнет, пожилое Кавказское лицо из окна спрашивает: «Вниз поедЭм?» Всех он брать по началу не хочет, но после недолгой беседы соглашается.

Сидим друг у друга на коленях по очереди. Рассказываем о себе. Горца удивляет, что кто-то ещё ходит по горам пешком, и «отдыхает» не на море. В свою очередь он рассказывает про войну, что заезжал на своей копейке чуть ли не на Эльбрус и что может «нЭдорого устроить экскурсию на водопады. Чтож, водит он лихо, верим!

17:10 Побережье. Гандеаде. Непривычно легко идём по гладкому чёрному асфальту.

У меня культурный шок. Рассматриваю неуклюжие пузатые комки отдыхающих. Вижу один и тот – же взгляд. Скучающий, алчный, полный вакуум. Посмотришь – будто Василиску в глаза глянул.

День контрастов: Жесткое холодное утро, нудные сумбурные сборы с буйствующим завхозом. Ожидание грузовика. Горное ущелье, страна не тронутых циничным взглядом водопадов. Как в детстве, нажимаешь кнопку первого канала и попадаешь в мир клуба путешественников. Вот она – детская мечта. Алкиона Жака Ива Кусто зарывается носом в волну, треккинговый ботинок ступает на острый речной камень. Шаг за шагом идешь навстречу неизвестному. Разговор с местным старцем.

Красное вечернее солнце, большая бронзовая дорожка на морской воде. Мелкая морская галька щекочет между пальцев стоптанных ног. Царапаю в тетрадке ручкой, ручка не пишет, в голову лезут безумные сравнения, опять коты. (Просто это самый легко наблюдаемый зверь городских пустынь. Есть ещё быки, но о них не будем.)

Сюрпризы на сегодня ещё не окончены. Находим наш приют – питомник «Синяя крыша» Видим разгружающуюся шишигу. Из неё выползают девчонки и рюкзаки. Хотим крикнуть: «Привет, неудачники!», но замечаем, что никого из мужчин нет. Оказывается, второй грузовик не пришёл. Поэтому, на имеющемся отправили женщин, детей и часть рюкзаков (наши рюкзаки естественно не приехали). Не страшно, температура – плюс тридцать. Обсуждаем день, ржём, осматриваем новое жилище. Плоский бетонный пол, крыша, недостроенные деревянные рамы будущих комнат. Полная свобода от стен и офигительный балкон, обставленный кожаными диванами. Вид на утопающий в южной зелени, догарающий морской закат.

Всё было так, как бывает в мансардах.
Из двух колонок доносился Бах,
И каждый думал о своём, кто о шести миллиардах,
А кто всего лишь о пяти рублях.

Рядом группа со Снежной. Это вызывает уважение, не может не вызывать. Девушка поёт под гитару, тихо но очень красиво, мелодично.

В перерыве лабаю блюзец – «Вниз по золотухе», получается вроде неплохо, даже самому нравится.

-Реальная река?

-Да-а-а…, реальная (ещё не выйдя из образа).

-Да нет, в смысле куда впадает.

(Курьёз :-)

Незнакомые, но близкие по духу люди поют им понятные песни. Полностью растворяюсь в ощущениях.

Что это, сказка?..

Да, и ничего необычного, это приходит к тем, кто своими широко открытыми глазами, низко отвисшими ушами готов её впитать. Не нужно строить стены (Р. Бах).